pintor italiano

su rostro trabajado ,se notaba un antiguo saber que en pocas ocasiones se ofrecía.Las cejas,los ojos de hombres nobles,enfrascados en guerras que hoy a alguien parecerán ya sin destino-no a mí;irritados ahora ,cansados pero no aburridos.Era la italia en él ,7 veces dominada,invadida pero en él alegre en su jovial y extrema delgadez.Las muchachas lo buscaban por saber algunas de sus cosas...En españa dejó algunos trabajos...Aquí  entre otros, a la dama de la que un día le dije ,oye...-  hermosos labios desbordados...dos mujeres italianas cruzaron por mi mente,entre ellas sofia loren(tal como le pusieron por nombre a esa niña que es casi mi ahijada,no la chingues!,le dije... qué se pudo?)  Esa dama... le falta algo como un carmín en la cintura;al día siguiente encontré el rubí...Y después la serpiente.Yace en algún cemterio peruano.Tal vez ya se incorpora después de algunos dias y mira a escasa distancia a la bella que mirada y guiño lo estará llamando. -Se habla poco aquí ...Mas  habla;hablan... -su mirada se detiene con insistencia en sus vestidos, ese secreto que hace falta ya airear; y mira y mira-,hasta que el Intendente ,tal si 
fuera Harpócrates, se ha llevado el dedo hasta los labios...