maravilla

         Hay días en que pesa el ser.Hacia el este la amenaza de  lluvia.Camino cuatro cuadras en las que sólo  me anima la mujer en el auto-el cigarro en los labios,el maiz en el pequeño patio que da a la calle y la maravilla recargada en el poste de teléfono.Escribo,escribo qué?Sólo escribo





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