de-sierto orden

no es de extrañarse...uno escribe en cualquier papel:el que uno pide a  una empleada de cocina o recoge de la calle,donde ,por otra parte, uno encuentra cosas: un alambre que a fuerza de ser trabajado por los autos adquiere esa forma extrañamente rara que llama la atención o esa madera encontrada casualmente en el huerto vecino donde,sabe Dios porqué la gente va a dejar tantas tantas  cosas- y la madera de segunda mano resulta una aventura para el  artista plástico que ha aprendido a verla: veta ,mancha,resquebrajadura...hay la que guarda el brillo para el gozo inmenso de quien ,al privilegiarlo,sabe del placer de los encuentros dulces-dulce es el vivir,el volver ser, de la madera  en manos del artista...mas por qué en cualquier papel? por qué no en ordenadas libretas para el caso? qué gran secreto el orden  del que participamos ya sabiendo.La vida no se desperdicia:la vida hasta el ultimo tramo..qué hombre ,qué mujer ,qué pedazo de madera  o papel no podría decir:quién me recogerá?a quién pudiera darle vida? y,él o ella dármela a mí? ahí el secreto -y la virtud,de quien pendiente de cada miligramo útil que nos ofrece el mundo,lo mira ,lo observa en su potencia de belleza ,de vida...es lo que hace  el poeta,nunca está de más volver a repetirlo:mira ,padece y canta;llamando las palabras y, para ello,en ello, su vida ,la vida de los otros,cada minuto y hasta cada instante,le será preciosa  Qué? si no se cantara?me cansaré de repetir lo que dijo el poeta?: sacadme las entrañas;he cantado    (borrador)