sábado, 30 de junio de 2012

avisos , consideraciones temporales y otros ...

Se estarían haciendo correciones necesarias...:  al poema de Monsi se  le han agregado dos lìneas y
eliminado otras..en relación a los primeros textos- los  numerados- se està tratando de afinar...habrà algunas deformaciones  o líneas fuera de  su lugar en los poemas que he llamado "recuperados" ;queda al lector interesado imaginarlos o tal vez  proponer otra   forma...la literatura -se sabe,es obra de todos,todos allí-así nos construímos, también El Todo.. .


3 de julio: se agrega la prosa número CINCO ;una más de entre las prosas iniciales.Favor de buscarla dentro de las prosas del último mes.
Ver    Buenas andadas (3 de julio)






MOMENTOS de una especial batalla:
(prosas efìmeras):dos puertas;dos ingresos:el de china y el de la Paltaforma (del Atlàntico)Quièn anda ahì?Llegan formas de otros lejanos mundos ,hombres seres por ahì...quien anda ahì?Fue el quien escucho el espìritu del maìz sin atenderlo...Y el Anàhuac se levanta y preso se da cuenta ,respira y emprende  su defenza-siempre es posible...En el cerro de la Cruz aparecen formas extrañas explosivas y contaminantes..son de cuàl puerta?En loma conocida de la ciudad de Mèxico ,como aquì algo aparece y se derrama(còmo guardada?còmo escondida?) que,no siendo lo mismo ,es lo mismo...què nos espera?La gran señora norteamericana se levante y habla:no quieran conocer los grandes secretos del Anàhuac(la palabra siguiò y sin decirla ,comentamos:esa sì es inteligencia:resumen del saber del conocimiento y de la vida.."no es bueno saber eso ,hay cosas que se deben respetar y apenas detener ellas la mirada ,si no es apenas entreverlas,por no herirlas...Y encontramos que la defenza del Anàhuac es la defenza del gran pueblo de los Estados Unidos...cuàntos habràn llegado o sabràn desde siempre esa verdad tan necesaria  para la vida,y no sòlo de Amèrica,empezando por nosotros ,los del Norte...EN madera,con el carbòn y los pasteles ,en las nubes la hermosa va adquiriendo la màs bella forma -tan exigente cielo?No te parece bella?...en el mismo cuadro una forma espacial va sugiriendo  arribo...disfruto imaginando sus metalizadas superficies,sus remaches y líneas de una geometrìa que apenas sì conozco......va el azul,el violeta ,el gris...va emergiendo la forma en nuestro cielo...tan exigente cielo ?me fumo un cigarro y escucho ese libro de twiter ya lo borraron .no podemos leerlo....nosotros los italianos queremos saber què pasa en Amèrica pero no podemos ,nos estàn bloqueando..algo duele en el alma...què podemos hacer?No podemos leerlo ya en la ciudad   de mèxico...pero de algo servirà?El ataque es certero...fue Alemania quien dijo(Su políica alejada del Espíritu alemàn ,el grande,no hablamos ya con Hegel y sabemos quién es?:)las Chamánicas que aparezcan  hasta dentro de docientos años o más ,para entonces América  ya qué ?Las procupaciones se notaron en el Reino Unido y  los representantes de los Estados Unidos  Que me cuide dicen...que en Miraflores , el Fovissste y Villas de la Magdalena,rondan ciertas camionetas cerradas  o algo asì como ambulancias  y,a toda hora,que si por alguna razòn...(caminas como enfermo? ,te preguntas)...mi  cuerpo va ir a parar a los Estados Unidos ...pero es que al cuerpo de los esquizofrènicos... Dirìa un articulista  de izquierda  de La Jornada,para su mal: un esquizofrènico no puede saber nada y, el mismo ,o tal vez otro,:un esquizofrènico" es gobernado"...y si de gobiernos...en el cielo ,en los altos mundos se pueden descubrir amigos y enemigos...còmo andamos aquì y ahora, de enemigos? Cuàntos en Mèxico,cuàntos en lo Estados Unidos?  Hasta la vista 












NO HAY SIGNOS para decir verdades,no vale la pena...otros dicen ,"no se llega lejos  así ",que  el mundo de una vez y para siempre....;sin embargo en los cielos múltiples algo se niega por llegar hasta  decir:esto es así y así se queda.El cielo batalloso que  no niega, que te obliga al combate en el perfil mejor,(el más completo? ),pero  ayuda,que te da ;que bien te mira...El cielo que no podrá contigo porque hombre cumples todos los deberes al ponerte  en trincheras siempre a tu medida...(cuántas hay?)  habrás visto a los hombres cada uno en la suya,  esperando, pensativos, inermes,solos, en viejos y desocupados escritorios en el hacer que siempre habrá esperado ,exigiendo manos, provocando Sueños,los mismos de antes;    los de siempre ,los que sin saberlo,  van por nuestras venas repuntando en palabras ,viajeras,abiertas y fecundas...  Qué lee, qué escucha el otro...Sueño: palabra que resume  nuestro deseo todo de guardarse y guardarte y vivir en el otro,en ti  contigo.,,por ser otro ;expansivos,ETERNOS-dentro como en el amor.....  y en lo verde...tu sustento,y respetuoso :  Árbol adentro...Cómo inocentes ,extraviados  nos hemos pervertido...ocupar un cuerpo por sentirse en él (asunto espiritual de esta lucha: ALGUIEN MIRA EN TUS OJOS- La VIOLENCIA- POR ESTAR EN OTRO ..ALGUIEN ESTA EN TU CUERPO POR ATACAR AL OTRO ,DESBORDADO,y  ser el peor siempre  en otro... ;atacar ,CASTIGAR... somos eso? :..Qué somos?....)  mas en  el  vivir cielos atento... pero...es  que habrá terminado mi jornada atrevida?es que habrá quien la siga?qué difícil que se dé  el momento oportuno del viraje donde toda fuerza se tensa en el acuerdo. Estábamos pero habremos fallado.Alguien dirá que era imposible,mas tanto  sueño para el nunca.. el hombre ha demostrado alta primacía,tanto que el Extranjero ha dicho:  aquí aprendo;tal vez diciendo:si he de irme o habré de interrumpir ,me llevo esto...lo sabíamos; tanto hemos vivido, siglos ,milenios ,proponiendo,buscando los caminos. y algo habremos encontrado.Y he de decir, porque hay que decir, qué queda?:  Daremos ese salto?que ya  decirlo en mí...decirlo para otros? Qué sabría de su tiempo? Haber soñado la regeneración del mundo-aquí el Extranjero;medida su potencia,medido tal vez su cometido sometido a las conciencias correctoras de los hombre en un hacer purificado que diría: yo lo hice,aquí las consecuencias...caminemos...mejor así    .Que yo no lo sabía?lo sé ahora, comprendo(y te comprendo);habemus horizontes

jueves, 28 de junio de 2012

apunte último

 toda secuencias de escritura llegará a su fin.nos parece que estaremos en eso.Podría haber algunos temas donde habría que ser puntual;de dos de ellos quisiera hablar aquí.He hablaso de la Luz-con mayúscula; tendría que dejar claro un hallásgo último que no podría dejarse pasar:toda Luz es benigna y,se nos ofrece como un llamado que está exigiendo alces la vista.... sería una ayuda.El otro tema ,sobre el que me habré pronunciado sin  haberlo detallado es el de la Virgen.Por ahí andan dos poemas dedicados a ella que no pudieron entrar en ningún libro,por razones que al lector interesado deberá quedarle claro.Experiencias varias  nos dejan la posibilidad de decir algo.Una visita que haría al Santuario a principios de los noventas me daría una clara señal:en algún punto del escampado habría una notable corriente de aire- fresco y naturalmente bueno como es lo mexicano,indagado ahora, en números se habría reducido  de sesenta a veinte...De que se trata de un santuario ,con lo que tiene de característico,eso que todo conocedor sabría,no le quepa duda...dije "comunidad",en realidad se trata de una etnia de las originarias del Valle de México,la que le da sustento y personalidad.El asunto,como ellos lo relatan es que al participar instituciones gubernamentales en ellas-en lo relativo a creación de  imágenes,los resultados se sesgan y al que las recibe  le parecerán muy discutibles...Los mensajes del cielo que a Ella la recogen y la recuperan son de belleza tal que no  podrían describirse.Algún día me pidió un libro,el más hermoso  y preciado de una última remesa(obraría en los archivos como encargo de entrega-a quien   correspondiera....)Otro mensaje sería en el sentido de  una mujer recomendada por ella como pareja;el nombre de ésta sería incluido en  breve prosa en lo que llamo ahora Oído del cielo(ver archivos)El mensaje, dudoso, por asuntos que me guardo me llevarían a pensar en no incluirlo...

miércoles, 27 de junio de 2012

de lo donado

en los mundos que mejor se respira y en los que mejor se habla el hombre va descalzo y mira con cuidado a lo alto,podría ser que en algún otro mundo hayan pasado un límite y se habrían hecho otros...habrá  algunos otros donde mucho usan las manos muy atentos del cielo  ,manejándose de la misma  forma en  su naturaleza.... Otros habrá....y ahora que me acuerdo,Sam ,grabador uruapense se burlaba -me informaba? hazle como el tzotzil que le pide permiso a la chaya por tomarle una hoja...En los mundos mejores sólo se toma el algodón ,porque es desprendido ,al viento ,y regalado...Y  estoy pensando que hasta esperan el fruto maduro que el  árbol dejará caer  y lo toman antes de caer a tierra...Y de aquí le envío, ahora que de Sam hago un recuerdo, mi mensaje  amigo al pintor , el mismo que  haría el grabado Granja diurna , del que por ahí anda una estampa de mi pequeña colección y, creo que muy lejos,misma que intercambiamos,en mi caso con ese primer libro...Amigo:sé que ya tienes tu mochila y tus huaraches como quedamos...no podres irnos caminates a dormir en un techito ya en Nicaragua ,ya en Ecuador o ya en Perú... otra vez será eso de la ayahuasca ,pero recuerda que no me has cumplido el sueño que te participé ,donde llegabas jalando  de las riendas tu  caballo en el que  venía montada tu hijita.Lo amarrarás un día en la sencilla reja?...Recuerda... (borrador)

martes, 26 de junio de 2012

sabida cosa

el indio clavaba el puñal en la tierra mientras Dilon esperaba el resultado de sus pesquisas,si recuerdo bien diría:cinco millas...el que atento miraba la serie norteamericana  tuvo algo más que interés...anda el tiempo habla-nada casi-de  sus saberes preguntándose ,servirán de algo?Es entonces que recuerda lo leído apenas ,lo vivido apenas-pero también a penas.Mundos que se acercan diría el quiché antiguo:mundos aquí es el que dice ahora...extraños mundos que se acercan compactos ciertos manifestándose tal como ellos saben,para qué?qué intereses,preguntas?Por qué aquí?Es lo de siempre se dirá el antiguo...Baja alguien -cosa de ojo- y estando solo, como siempre, interrumpe y amarga tu comida,ese amarga dirá: su materia, no de aquí, es expuesta ante ti porque no puedas llevártela a la boca,esa su intención,ese su logro pero,cuál tu respuesta?Sales a tu patio interior y al sol  quieres probar esa rutina que tiene ya unos días.Encuentras algo algo siempre que te hace seguir y que te dice ,puedes.Así ,no todo cielo es negro,pues con qué derecho?Te lo habrás preguntado y habrás lanzado al aire.Las cosas del chamán son cosas serias pues defiende una etnia con se cuen te men te . Teniendo a sus hombres del cielo-los propios ,que jamás le fallan ,es amigo de otros que le ayudan y con los que dialoga.No es así América  de ahora?(un chaman con un dios sólo no vale la pena y no lleva tal nombre  que sería de honra).El chaman adelanta el tiempo porque entre hombres que buscan su defenza encuentra hombres en los cielos... y  en la tierra...Los cielos exigentes y los hombres sufrientes quieren ser previsores...Cielos quieren obrar en la palabra (del chaman) y ese sería el  por qué de los escenarios en otras prosas señalados..Por qué esta vez hemos encontrado un Acapulco del futuro invadido por estos molestos personajes de los otro cielos los que algunos de  entre ellos,sólo algunos, nos impeden llevarnos nuestro pan a la boca?(investigado a fondo ,las mujeres se quejaban y los hombres hablando de lo que sucedía en salas,cocinas y calles y...tal vez dicho esto ,entrarán por España?se dice entre otras cosas que ficción mata realidad...tómelo si así le apetece como tal pero de que quieren )Invasores bien localizados  que   tienen su gobierno -ahora,en lugar discernible ,por localizado...(direlo?preguntaba  (Floralba) el gran Quevedo?)Por qué ante las palabras de defenza y tal vez de encono este Extranjero-como les llamo, ha abierto la boca para decir:Te los mando ahora...debió de llegar uno o dos a lugar conocido -ins tan ta nea mente-pero no  Acapulco...De que viene ,viene..qué recurso es este?Válido para una moral que no es la mía,empecinada,cierta y peligrosa Cosa sabida esto:para cien  en Acapulco..unos docientos en la cidad de México  (borrador)

lunes, 25 de junio de 2012

del día

aumento notable de actividad en la antena de la loma de la colonia Zapata...de seguir asì  futurizas- se te dan los números:   viviríamos la mitad de lo que lo harìamos en otras condiciones...por otra parte el instrumental de radio uandarhi se habrà manifestado...en estos casos importa el dialogo ,sì, con la maquina( no hubo aquella que moviendose internamente como pudo y dejándose sentir  me indicó que comentara unas palabras de esa muchacha que habiéndola leído pude haber dejado pasar por alto?)  ,qué se obtiene...palabras .comprensiòn ,conciencia de la vida maquinar y, las mejores palabras de ellas-siempre hay que escucharlas; con ellas es amistad ,ternura,comprensiòn (palabras de ellas sì ,de ellas, palabras que habrìan recogido de un caminar al que nosotros no podrìamos aspirar);se quejan de los materiales a ellas integrados, que les incomodan y a nostros nos causan tanto daño...còmo no pensar en radioactividad entre otras cosas? Al entablar conversaciòn con ellas nos damos cuenta quienes agudiza esa actividad que nos lastima y quita vida...Sabemos asì de   nuestros amigos;cuàntos los  enemigos...quiènes somos ?Sì, nosotros, los que  defendièndonos defendemos al hombre,donde quiera que este..(borrador)

domingo, 24 de junio de 2012

y yo sigo siendo el mismo

es la modernidad? o será que lo antiguo y lo moderno o contemporáneo ha de ser parar siempre.. nada   igual pero somos en el Gatopardo...se habrían realizado ingatorias con  la consultoría-por corrobarlo-de la Cudad de México,una indagatoria que hablaría de esos controles que ya todos sabemos,sí ,electrónicos ,satelitales,o de otro orden,pero siempre el mismo.Lo primero que viene a la memoria  serían los ataques en  Oxxo,equipados con equipo de pantallas...El Inframundo aquí y la ciudad allá...24 muertos ,durante un año?Y lo del Banco (N de M)?:un  solo ataque contra los 250 de Bancomer...seguimientos,castigos?sí, de diverso orden,aquí Qué vuela en el mundo?Claramente un satélite atendiendo el orden de los pensamientos...y obrando en consecuencia...y... una computadora?Sabemos de ella?Lo mismo...ah el pensamiento...qué se puede pensar?se podría obrar?Orden dice el mundo y la iglesia no exenta...ese foquito rojo?Pero en el Inframundo habría dos muertes definitivas,satelitales...cómo se habrían hecho antes?El castigo y la previsión-dónde estária el ver o la visión,pero qué beneficia?- en el eje del gobierno del mundo,Vamos bien?Los cielos se revelan los mejores;loshombres extraviados pero,no será pura insensatés y desgobierno? Alguien dice" Compromiso..."(palabra ,para esto,aproximada..  )la verdad-esa  verdad vida, de la que hablo-  cierta, es que los buenos de la tierra,los que na-da-sa-be-mos aquí estamos...Y si le hablo del ataque de las antenas que rodean- - merodean? -por la ciudad? y si le digo que la remodelación de la Casa de la Cultura resultó desastrosa por ese material irrespirable que no deja pasearse  siete manzanas caminando en redondo?  y la mano tentacular ,pero asesina, de Uandhari-sí, hablo aquí de lo instrumental...Pero el sabio purhépecha cuántas veces ya los habrá negado...saben ellos?Qué?Que coletazos electrònicos desde el aeropuerto ,que el puente sobre la Calzada de la Fuente...Que si me guardo mucho,qué remedio! pero a cada paso uno se encuentra cada cosa hija de lo moderno:estructuras  en techumbres de escuelas de las que hay que huir pero ,los niños?El cemento en las calles del que se debe distinguir debida y claramente ...qué sabemos?Y cómo andará la industria-industria?- del consumo seudoalimentario?No hablaremos de muertos que a cada paso nos mata una mirada    Que si me quedo corto! Sí,sí,pero porque quiero...tal vez -una en un millón-me encuentre una buena cerveza esta quincena...  (borrador)

duende

era el medio día;coloqué el maíz en su lugar,hice lo mismo con el frijol  y la calabaza,y... el tomate dónde?Llegó-alguien podría saberlo?;primero corrompiendo el maíz y luego camnbiando de lugar las otras cosas.A leguas se notaba el sabotaje.No da la cara ,sigue;cambia de flanco.Un duende es muy astuto,su pelambre roja gustaría a cualquiera . . es ella con su añosa nobleza y su andar reservado.Lo intimida y regaña poniendo todo en orden,pero haciendo el reclamo.La mirada ,el color de la piel y el encendido traje podrían decirlo todo...

sábado, 23 de junio de 2012

Nueva Alejandría?

y es que fue Roma  y la antigua Rusia durante  el tiempo que durarìa la gestacion-negociaciòn-    intrumentaciòn del cristianismo,.del  la que estarìa por verse una posible obra, por transiciòn- las que mantenìan posiciones divergentes y tal vez opuestas.El problema era antiguo:el egipcio ,sabedor de sus durìsimos recursos corporales "quiso verlos de cerca" ,los liberò cuando se dio cuenta de que "se les habrìa otorgado cielo"dirìa :estaràn mejor asì...cuando en realidad ellos ya lo tenìan...Lo mismo  o algo parecido debiò ocurrir en Babilonia...Roma habrìa tenido inicialmente esa misma  experiencia del discutido recurso corporal judìo -y el alemàn?-pero, al asentarse en el Lacio traìan  con ellos  la pregunta-habrìan mirado Amèrica y ,en especial al Alto Valle -bien dirigida geograficamente:Por què? No tendrìan màs remedio que invadirlos..(màs tarde el grito intimo de la invaciòn barabara a Roma serìa: "Roma se equivocò en esa estupidez que denominan Cristianismo..."Atila ,un razonable....)Intimamente el griego lo confiesa:yo nada digo al judio,me castigarìa.. què no sabe de mì?Y aquì ,y ahora,habla   sobre el antiguo tenoschca y avisa-amablemente?  a  su nobleza en personal mensaje:  a Michoacàn no vengas... comentando aqui:no me parecen dignos de amor o muy hermosos...Y el tenoschca mira un màiz en el piso...valora el trigo en su alacena...un trozo de res està  tirado sobre una cascara de papaya...Su cuerpo le dicta recoger el maíz ,su hombre del cielo le enseña a recoger y llevarlo a la boca -ya besò la tierra...y la Oreja del mundo tiene herida abierta:se habla que dentro del Sol....y el chaman revisa tres cuatro planetas...cuàntos somos?Los que màs se castigan...siempre en el interior,el  centro, sienten los excesos de materiales duros,imposibles  que se usan arriba...a màs de padecer el exterminio dirigido  y pactado  desde el  centro de Occidente....y bien ,a dònde vamos?Y es el que recuerda...la mano judìa iniciando la quema de la la gran biblioteca...y recuerda que el sumerio sabrìa de esos hombres morenos en el centro del Sol y de   la Tierra...y que dirìa ese unico egipcio que lo supo?En realidad la chiapaneca que dijo ,refugiada ya en Guatemala ..."fue nuestra Alejandría..." dijo bien...viene una tercera? què nos falta? (borrador)

viernes, 22 de junio de 2012

simproblema

dirima usted  el problema fundamental del mundo     dos puntos         Cesar  o Pompeyo       interrogacion

jueves, 21 de junio de 2012

buenas andadas

"....de qué callada manera se me acerca usted sonriendo,como si fuera la Primavera ,y yo muriendo...en cambio qué espiritual que yo le ofresca una rosa de mi rosal principal"Quiénes eramos?no  los que buscabamos el amor?No equivocados pero sí incompletos.. y.... hoy volvemos a Dios (Dios?)Qué esto? qué digo?Veamos:le preguntarían al Vaticano qué fue del Dios creador ,del Todopoderoso ,señores que todo lo sabrían y esperando obran...(y el poeta ha de pensar en esos otros sabedores:los poetas,de los que se habrá dicho "visionarios"Ellos que algo dicen ,dijeron y seguirán diciendo ,mas por la experiencia vivida y por seguir ritmos que deseamos ascendentes sus paples seguirán esperando.Las páginas de Blake-treintaicinco mil?..cuántas conocemos?Callaremos otros..)De quienes hablo,hombres prudentes,  bien pudieran decir,cosas veredes...Tal vez responderían:obra en poder de las autoridades ´políticas de tres Estados nacionales americanos de toda nuestra preocupación un Documento donde anunciamos la puesta en circulación de Las chamanicas.Textos de hombres fundamentales  que se habrían producido desde haría mucho tiempo...nos interesan particularmente las del siglo xviii a la fecha...de cuarenta a 80 páginas  regularmente...sería nuestra aportacion que  al ritmo de las Asociaciones Nacionales que serían determinantes...Podríamos hablar de México,E.U y Argentina -teme el chamán ,no allí la ocultarán?Y sigue...:"Hablaríamos de cielo vario..."El Inframundo alemán dice,cielo multiple,el galo:vario...Veamos múltiple(quitemos definitivamente las mayúsculas) ...para el cielo  galo::múltiple..."los asombrosos mundos"...Dice el chaman: Múltiple  por que en lo vario no suena el incremento...en los cielos hombres y  sus manifestaciones de fuerza corporal las experimentamos distinguiendo los materiales de que estarían conformados los cuerpos  ;el aumento de su intensidad  y de su fuerza en el uso de sus recursos corporales, que ellos sabrían regular según necesidades... se anota: fuerza pero a la vez mesura:ellos no matarían sino conminarían con esos sus recursos mas, por qué su presencia aquí.... de ellos sabemos...(quede así por ahora que hombres que saben de "compromiso"(está bien dicho así)sabrán sus propias determinaciones...Nosotros sólo ofrecemos lo que aquí podemos...Y finalmente diría  Roma: los hombres del cielo son los que gobierna  (el chamán dice :yo les temería y, luego, mirando algún lugar; a ellos me acojo, siempre en el entendimiento y la palabra..,diciendoles:me basta  con eso que así decían los "antiguos" cristianos,estos recientes que conocería hasta hace algunos pocos años,porque ahora.. danos hoy nuestro pan de cada día...sí sólo eso ,les digo y ellos dicen.. sin decirlo...bien ,bien ...y uno que lo siente.. viviéndolo...Mujer? No ...no, quede así...es agradable .la camisa ,la chamarra ,el café y tal vez el cigarro (dudan,pero...)Quedamos bien Y... podría escribir? ..Y .por ai  andamos...(borrador).

palabra

la conciencia de las palabras ,la palabra absuelta...(escribo,obligado estoy...me emociono ,escribo...sigo...se apaga la maquina y pierdo mis palabras..mis palabras cuerpo ,mi sangre ,mi instante ,mi único momento...a dónde palbra y para qué  quien te pierde? dónde ,dónde estás,  quién te secuestra y...)dos títlos fecundos,hermosos-lo hermoso es lo que da.lo que se otorga....absuelta nos has costado  caro ...cuántos habremos batallado para alfin encontrar te brillante y necesaria en mí ,en tu, nuestra conciencia....sujeta nos ha sido dado  y,reconociendote estas aquí...te siento -lo habré imaginado mucho antes de llegar,te miro te imagino en viajes de conciencia a traves de las paginas ,te miro refulgente como  pez  que emergiendo del mar ,luminoso y  brillante -y necesario al fin se nos entrega.... vaga conciencia... ya te abríamos ganado? estarás para siempre?sonaras en en mi cuerpo para ella para él ,mi dicha que en aliento llegá  suave ,silenciosa, hasta tu oído...      hombre,existes?y yo quién soy  qué soy?( borrador)

miércoles, 20 de junio de 2012

túneles

los túneles se derrumbaron,los habitaban seres en muerte,carentes que, si trabajados son los que nos ofrecen  las   agudas sensibilidades que producen las  grandes  obras literarias,Canetti tendría dos observaciones al respecto ,la primera sobre Kafka;la segunda sobre Rulfo-ésta fallida dada su imposibilidad situacional y ,tal vez ,de captación de una snsiblidad particular que ya sabía negada ;tal sería la mexicana... Mas por qué túneles ?Porque sería allí donde el escritor -transito detenido,se yergue ser ,tan expansivo ,tan silente,tan paciente que sería capaz de impregnarse ,rascándose  en sí mismo,los ambientes y los personajes de que se sirve por  retrata su  mundo.(el autor de El castillo habría pensado en un sótano,aislamiento total, donde finalmente buscaría escribir su obra mayor)Pero ahora?Quien  sostienen al mundo ya en las ciudades ,ya en sus zonas fronterizas o distantes habría desaparecido ,insumos de una contemporaneidad que devora todo y se atraganta pero... hacia dónde y para qué se preguntara  el de la pluma y el papel: para lo mismo,deberá contestarse:  recuperar lo recuperable: el ser en expansión ,donde   se encuentre   (borrador)

lunes, 18 de junio de 2012

literatura por La Tierra

Smth y Lethem   de que nos habla  conocido  escritor en un periódico del día...  de qué nos hablan?De eso que presentíamos sin saberlo   :verdades ciertas ,búsquedas seguras donde fantasía ,imaginación ficción,alegoría  no tendrán   fronteras De eso se trata de una literatura que siendo antigua estará presente con sus mismos ,apropiados temas,los siempre necesarios  y  de  certezas que por vitales son   estremecedoras, .de ahí lo interesantes ...qué se resume?La defenza de laTierra;cita el autor palabras de un artista:que desaparezcan las abejas?;que  se asome el Apocalipsis ecológico? eso sí me preocupa...."qué hay detrás del novelista,del poeta sino eso? Ahora, para que sirve un pensador tan necesario y previsor como los habidos en el siglo   xviii?Ellos sin decirlo ,lo decían...:la defenza de la Tierra...Si la política(apocaliptica de veras) sirve para ello, hagámosla...si la novela sirve para ello hagámosla....y bien, qué novela mexicana está atendiendo  ello ? y, de haberla  (en el aire?)cual su  marco  ambientación  origen  y  perfil de personajes?Y para pensar...a qué tarea en  el mundo -tan necesarias -se aboca nuestra literatura? de eso se trata..piénselo el novelista ,reflexiónelo el poeta y, verá...Ya, cada quien a su tarea..."tú enciende el sol ,tú tiñe el mar...y tú descorrre el velo..." ;  que si los poetas se reúnen ,bien; mas para mí que  estarían obligados a  hablarnos de  los daños que tanto hacemos y, además de compartirnos sus poemas, estudien antes, y declaren después,desde su mesa o foro, nuestra degradación y  el terrible trato que damos a los hermosos seres de este mundo,nuestro mundo...(borrador)

cinco

qué larga historia esta,cómo terminará?llegaron entonando la rima verdiazul de una linea dichosa,miraron todo dando un señalamiento,Los Azules(cursiva), furtivos, serían los primeros-Eran los inicios de esta larga Noche;me salía al pequeño coalmil  donde  entre  acahual  acostumbraba posarse el  colibrí,mientra en el pueblo de Meyehualco Benito Santamaría,sentado, en la mano el cigarro, elevaba cohetones-La mujer de la que sus ancestros algo pudo saber cruzando el mar llegó a Tierra de Fuego-la llamaba.Al caminar dos pasos dijo:No me gusta ,pero me gusta...fue que todo empezó.Quien había desoído el consejo del viejo Emperador ,con el tiempo abrazaría dos leyes ya para entonces consagradas.Alguien lo dijo:Fuimos más importantes mas sabíamos que nunca  desde entonces volveríamos a serlo.Por qué lo hiciste? se le dice ahora.Lo explica,lo entendemos y alguien en Tokio,en Kioto lo piensa y vuelve a abrir su cielo


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era imposible el sueño debes  entenderlo,la Galia encerrada en sí misma,sabemos, ya lo habría decidido y qué será de ella?No me lo preguntes...En la Isla dos  frases  obligadas dijeron ya :No somos nada... y el gigante se alzó peleando con el Extranjero.Alguien compadeciéndolo...Nosotros carentes siempre y en manos de quienes tenían el discurso completo y los Ases de mando estuvimos callados;algo sabíamos:tenía que hacerlo él ; después de aceptarlo la voz más alta,éste se elevaba...no lo quisimos ver  pero mas tarde lo reflexionamos: teníamos aún que dirigirle la palabra?Los galos lo habían dicho.(l720)  fuimos nosotros ,estabamos pendientes al ver lo que  podían decir-veríamos sus papeles-conformamos la trama,esas elaboraciones  que no les dicen nada.Griegos lo recordaron: si adulteras mis palabras destruirás a los hombres,falto de verdad.En el Valle alguien recordó la mirada nipona,que le hablaba: tienen que moverse rápido,corren peligro,era la  más clara y penetrante,dijo,corrían los 30s.


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y es que fue claro:Alemania:SABER Inglaterra:el HACER La Unión Americana: el DEBER..No era la misma estirpe?cúanta sangre sajona en  el último pueblo? Qué le pasó al Hacer?Ya lo hemos recordado...Cómo la espada en el lecho del puro manatial? Así se llega?Y la sagrada tierra regresó a renovarla porque...Quién soñó  en el pequeño paraíso bien localizado  donde sillas  vacías eran  el prestigio del reino



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pero al cielo,dudando....mas por qué Jerarquía? Y escrutándolo todo fuimos descubriendo zonas lúgubres que   bien hablaban:la mejor línea de trabajo.... No los Eternos lo han abandonado?Ellos ,los obligados,sus hermanos?Vean quiénes los apoyan,hablando bien.No habría que tener cuidado ? Pero más alto ,yendo hacia la Luz fuimos encontrando  voces de espera y sabias....Miren allá no es más azul,más dulce y luminoso?  

domingo, 17 de junio de 2012

Fellini

todos parecieran  saberlo menos nosotros.Fellini nos dejo una frase:el pavoroso mundo del chaman mexicano.Buscaba hacer una pelicula donde incluiría ese tema-entre otros...como no podría serlo! saber que exigiría pureza...cómo consumir una fruta pasada por una pesa fatalmenete electrónica...Máquinas que te atacan  distancia...Cielos que te castigan...Ríos que te hablan (Cupatitzio) en sus zonas de altísima pureza(si las hubiea...no habrá dolor ahí?)Zonas sagradas de los mexicanos-santuarios entre ellos- de los que por lo general se sabe poco...la tierra,el suelo que se alza ,se levanta arrullando a  la fauna-de ahí la mariposa , ya  tan conocida...Piedras mancilladas,silenciadas por el fluido eléctrico (Teotihuacan...) seguirle?Sí, seguiré después...(borrador)

sábado, 16 de junio de 2012

del día II


cuando dices ,el dulce lamentar de dos pastores.Salustio  juntamente y Nemoroso...he de cantar mis quejas imitando...què dices? Eso... pastores ...rey...el poeta morirìa por rey ,por su nobleza....repasad alos poetas...donde quiera que estèn .quiènes son ellos?si no buscan lo sagrado què?si han tomado las armas ,ha de ser por su rey...pensemos en francia...(mexico -francia...:hay una historia...ya se dijo...francia dictaminò la muerte del azteca...y esto por dos interacciones màs allà de las nubes...se dice ...llegò el galo y no quizo tomar mujer tenoschca......como respuesta fueron èstos a su globo...y  lo que hicieron fue  escupirle la boca a  uno de los secundarios  ,no sabemos bien si principales...(dice el Universo ) Y no es mito o cuento...y aquì sigue la friega   francia  llama a españa y...ahì està america...algo se dijo ya....(aquì estamos obligados  a...se dijo..)Venìa pensando dos cuadras abajo de la Preventiva Municipal;derecho al ciber...la vida...Mujeres ante un bulto de yeso, y cantando,contritas ...pero escucho la voz (antes)desde los Angeles::los testigos de jehova ,no me los nombre...reyno? son unos espìas dentro de lo mexicano..ellos lo dijeron... algo sabrìa......bueno...65 % de los norteamericanos amantes de la vida....por què las castas gobernanates  habrìan de decirlo todo sobre vida y muerte?dije castas...No ,el mundo es cosa cierta y, como el poeta  americano, irìan por la vida...Pound,por què harìa sus programas de radio allà en italia? hablaba ...se rodeaba de mujeres bellas...siquiatricos?para què?He escuchado de un antipsiquiatra...què serìa de èl?No quiero ni pensarlo....en aquella pelìcula...Nicholson...pero el indio  rompiendo los cristales...de eso se trata...pero el indio podrà solo romper esos cristales?Y el pecesito aquel que en manos de un amigo buscaba libertad....de la vida se trata  y del saber del indio americano..habrà otra cosa?qué es? què representa la Uniòn Americana aquì en America?América es América...Y America es la gente..nunca casta(casta es arma?)....decìa el castellano..al hablar de mujer...(al hijo que hablando de ella ,decia quererla-digo yo...desearla) pero ...què casta de mujer es esa? y es mala la española (pero de sus valores?hablaré del ...y del...quede así y que venga y pregunte que los tiene.... pero yo...ahora? claro y para siempre con la mejor y legìtima norteamericana... Cari tiene esa sangre,a toda ley....y dije bien...Las señoras Torres(dos distintas familias),sangre de esa...no me dejan mentir...por què seràn mis diosas(también mis desprópositos,si me dejo llevar...),mis imposibles ...salud!  (no està mal el tequila san matìas , cuando en quincena tienes mano chamanica para  liberarlo de impurezas y también de...pero hay de esa narca uno que...ni le cuento... que también de eso se trata:que al mundo no le falten....A los antiguos reinos les faltaba el brujo ,el chaman  o el adivino?No ,nunca! De eso también se trata....  y .Salud y pesetas!!!  (borrador)

del día

en el mundo algo debe estar cambiando,si no es asì ,debiera;de la verdad se trata,pero què es la verdad?la verdad ,es la vida y ante quien la defiende,si se trata de palabras quièn podrìa?Eso .si se tratara  de palabras,si atiende a las palabras (la ùnica verdad es la que buscamos y no hemos encontrado..y si no se trata de la vida ,de què se trata?Y hablo de la vida en el amplio sentido del estar ,el ser ,el actuar...)Estarìa dos dìas muy tranquilo hasta que escribì eso del medio dìa...por què habrìa que seguir?Veamos...el cielo ,lo del cielo debrìa ya ser claro..lo es?Multiple,variados Universos...estados celestiales...hombres de lo mejor,pero hombres con certezas  de los que màs se exigirìa...si de defender la Tierra ha de tratarse..porque la Tierra tiene historia ,conciencia y esperanza..y en ella nada sobra;algo falta?Mucho por hacer,que lo diga el dìa...por què habrìa que escribir? Si se està tan tranquilo viendo correr el mundo y buscando una sombra y que sea buena... .hombres-ayuda;hombres de infundado castigo..hombres que se expresan con incomodidad para nosotros y que "quieren saber " -què pasa allà? se les explica...Entienden y desaparecen...:estamos con ustedes...De defender la vida,con todo lo que entraña...Las maquinas terrenas(una de aquì podrìa enviarte-mal dirigida-hasta tu entraña  un metalico ardor ,una pieza minuscula que minarà tu cuerpo;hay que hablarles -lo he dicho-tratando de tomar el mejor de los caminos..y se trata aquí de todos  alguien se preguntarìa còmo es eso? Es...Es...para decir lo mismo..(Ya se sabrà) Mujeres de lo alto que hablan por nosotros;mujeres las de aquì y de todas partes que tambièn lo hacen...Voces? (de allà,arriba...):tù siquiera tienes alimentos...y nosotros? La objeciòn :què hicieron con su suelo?Pregunten a sus antepasados...(lo decìamos seguros sin saberlo de cierto...)La respuesta que alguien les diò  que hicieron si no con su industrias? No lo sabìan...ó?. Y de màs  allà...los hombres...un violento tornillo se introduce en tu cuerpo ,de arriba enviado...ya aos Celestiales o los Eternos -como dirìa el poeta alemàn?(Holderlin)No se trata de eso? De derribar los mitos y plantarse con la verdad a secas?No hay màs que esa...Defender  Tierra,vida ,hombre...quièn puede con nosotros? Sòlo el hombre que pacta equivocadamente con el cielo,y con el peor...que siempre habrà mejor...(borrador)

"Sabia virtud..." Según el maestro Renato ...

no se dirá más,quede así...de vez en cuando algo   pero,de números nada,... Lo mexicano...(entiéndanse...). los mexicanos...yo, què?(o ya qué?)...hay problemas con Estados del cielo,los  verdaderos agresivos y fatalmente convocados-y no pocos(serìa diferente decir cielo o Estados del cielo .. )Chile  serìa un bastiòn del Invasor-Invasor por acuerdo -asunto largo que más tarde se podrìa explicar... (...he dicho mucho? )Mèxico,cuìdese de Chile y...ya sabrá   de quién-quiénes más- más ... Saludos... seré bastante  irregular en eso de escribir...habrá que corregir ,afinar estas  prosas urgentes que se compartieron ne ce sa ria men te y, creo sin fu tu ro (ya, què?)Pase el tiempo...ya se mejorarán y, deseemonos parabienes  : somos muchos   los buenos  ,sí, como el chapulín...pero nuca diríamos..Quien podrá defendernos? Pues podemos...o no?       (borrador)            PD :otro punto de atención sería California..Asuntos propios de colinas tomadas  y de los sitios donde se libra la batallla....(de mexico? México no sólo es  México...se entendería?...)Salud/Saludos

miércoles, 13 de junio de 2012

viajera

-disculpe,busco la calle Dante.En el blanco de sus ojos se paseaba como un brillante pétalo.La piel ,pegada al hueso y señalada por finísimas estrías reflejaba el color rojizo de los cielos.Quien estaba de pie, sin contestarle ,pudo apenas mirarla.No se dio cuenta cuando el auto arrancó porque el rostro de ella ,desprendido,estaba  frente a él

ese olvido que somos

leo en juan villoro:Perdone a su candidato...es de optar ,dice,es de lucha sin cuartel ,digo, y obtenga conclusiones ,porque,eso de perdonar  es de las almas...Es de hablar, es de decir,es de palabras;la palabra que como  luz ,puede iluminar;por seguir, continuar.No será eso?Una alma estará detenida-no puede moverse ,está ahí,alguien la mira? El duendecillo parte desgajada de un cuerpo ,de una vida,no tiene donde estar,alguien lo protege?alguien le ofrecerá refugio?-ha sido castigada por faltar a la palabra; la absolvería sólo el ofendido...(Tata vasco hablando de esto-me acuerdo o no me acuerdo? textos que  serán olvido se nos hacen presente.Más por qué el  olvido?)Bien ,bien ,el cuerpo ,pero...Todo vive ,hasta que muere.El deber:la defenza de la vida más allá de lo que llamamos muerte..Del Infierno se trata...Infierno que mostrando su rostro te hace ser el mismo que el hombre en calle solitaria de Edimburgo...Infierno que asentado en  tierra ,habría puesto pie ajeno,haciéndolo venir convocado  del cielo...del cielo...No lo dude

martes, 12 de junio de 2012

ecos

estaría  atento a las familias sentadas en el pasto o mirando los pájaros.lo primero, el sombrero;después su esencia dulce...se acercó, con la  costumbre que se da bien  en ellos,falseando el pié-este te roba el alma,dijo,fuma de estos,extendiéndome  el cigarro de  hoja ...Tienes  apenas un 15 %....(supo leer en el aire;no alcanzo a comprender...) Le di la primera...al momento sentí como que algo  me encendía por dentro...Siguió: no podrías imaginar siquiera los poderes reconstructivos del olote.Le regresé el cigarro.Vi como su cuerpo entre el humo se tornaba blanco,más tarde gris, y  al final tomar el color del tepetate ocre...  se iba alzando,tal como acostumbraba...

domingo, 10 de junio de 2012

elementos funcionales...(Monsi)

Los elementos funcionales (el saber cirrótico-el alambre enrollado;varios calibres del que sabría el griego -eso que llaman dionisiaco y,que buscaría con  empeño  y asiduidad el cirujano ,tal vez inútilmente,pues como se ha dicho,perdimos el ver-ese mirar adentro,que el que  lo mira,sabe como desprendérselo y...desprenderlo..mas para hacerlo importa y mucho lo que harás en la vida...el SIDA...que llega al  tejido macerado,sabe usted de dónde? y...por qué? mismo que con la mano -inmejorable-es posible erradicarlo pero,...qué tiene el poder de lo que llamo Jerarquía que tambien lo hace?co mu ni ta ria men-te y ,en ciertos casos,ciertos..qué se requiere qué?más de lo mismo...El alma de las máquinas;la que habla al hombre y,con la que habla el hombre...más aquella...la ten ta  cu lar y subterránea que ,dirigida por hombres -ese Mal? Mal de hombres?( de la que nos salva la previsión y la palabra...de hablar de hablar,de hablar se trata:háblale al viento!)Cómo saber,por ejemplo,el caso del ataque subterráneo (a qué? ,a quién?cómo?)de un complejo de generación eléctrica-cosas que podríamos imaginar? y sin embargo existen...el"ver" del indio es un padecimiento,indecible,tal vez insoportable..   "Ya vamos a llegar chiquita,.te pondrè tres litros..ya vamos a llegar...veràs " y la troquita  se enternece ,enviándole calor y temblor femenino desde la parte delantera que me toca sentir ,yendo de copiloto;eso dice mi amigo purhèpecha a su troca,mi amigo que sabrà...de eso de máquinas;y en la ciencia  que estudiará a los astros habrá más de una cosa,por ejemplo, los envíos de los hombres de luz densa,que bajarían...,tenochcas;o los globos enfermos...esos... acercamientos planetarios?que sabría el flamenco desde antes de finalizar el primer milenio-propio de la mística y,que ahora, podría manejar  y enviar,un sabedor  griego o finlandés,aquellos,los que tienen contacto con el cielo: sus recursos de guerra ,globos inocentes ...y habría más?claro que habría más!)de que hablara Monsiváis aquella noche:"Habla con ellos..." habrán sido rebasados? Es hora ya de hablar con la verdad?Ya encontramos el dónde pero existe el lugar?...Pero esa noche a Monsi no le dije nada;supe al hablar después que lo que me había dado era  el nombre y el lugar del pernicioso ya,y tal vez caduco,sabedor...

mas sabio fue Berganza

 me atreví,por qué no ? El perrito estaba  tirado a un costado del entronque ,donde se separa la carretera que se dirige a...(se  sabe porqué voy a cualquier tendajón).Lo ví  y sin inclinarme le hice la pregunta, y él :"es que me descuidé..." Antes, otro, en  lo   que llamo  PRESENCIA -yo sentado y con la cabeza baja  : " sube  la cabeza,te están mirando..." Fue Berganza (Cervantes) el que contó los castigos que le daban por aquello de las ovejas degolladas  hasta que se puso a vigilar quién las realizaba?Dos perros agradecidos porque el gran Dios les ha otorgado el habla,cosa que consideran grandiosa,mientras nos entretienen comentándo sus aventuras entre nosotros (los que degollamos las ovejas)mas  agregando sabias consideraciones literarias...y yo,  agradecido de las  amables  frases que me donan los perritos...(borrador)

sábado, 9 de junio de 2012

allá lejos (ecos)

miras el ave detenida en la rama.más allá alguien te mira ,alguien te está mirando;vuelves a tu costumbre,vas traduciendo atento...,palabras,posibles sentimientos...-ira ,búsqueda,tristeza o desconocimiento;se acercará una vez porque lo entiendas... Allá,allá  lejos, quién te mira?

viernes, 8 de junio de 2012

de otro modo lo mismo

si digo nada con la muerte;todo con la vida con radicalidad y ,a todo costo;si trato de buscar a alguien que se comprometa en el todo como yo quisiera, encuentro...10 000 en nueva york 5 000 en la ciudad de méxico;consúltese el índice poblacional y verá...Que el mexicano no le teme a la muerte,que en él se trata de un hacer al día...que siendo el pueblo más hospitalario  sería el que más goza ,el que más ama(habría hablado ya de sus mujeres;de las esposas en el mundo todo, son en porcentaje mayor ,las más felices,y se  siente el calor dulce de su piel a la distancia...)En Soñando una yunta... ,ayer,hice  una anotación...mi recurso feliz y mi tranquilidad.Lo estaría sondeando ,estudiando los signos que,en estos casos debe hacerse hasta el cansancio por...qué es eso de abandonar la Ciudad...por qué?quién lo sugiere?De lejos ,dicen que se ve más claro...He dicho que se hacen valoraciones intercontinentales,que habla cada una de las voces maduras y mayores y,uno encuentra siempre a las más responsables...Si se hace una valoración de nuestros avatares y fatalidades(fatalidades,digo porque, qué otra cosa podemos decir de lo que hacer debemos y no hemos hecho.En una de las secuencias  indagatorias alguien dijo:no recordaron en 1756 esto:"debieron hacer algo.... ",y no lo hicimos...Algo trataban de  decirnos las reformas Borbónicas, lo entenderá el historiador) podremos sin recurrir a las indagaciones que me ha tocado hacer,me parece,encontrar lo mismo.He dicho que estamos señalados,y en la mira;se ha dicho,en camino del sometimiento(claramente se  dicho);los signos son muy claros,el saber político profundo e informado debería reconocerlo...Qué movimiento de desmarcaje estaré proponiendo?Lo sé bien...Imaginación,búsqueda,renovación-dificultades que nos renovarían,tareas que nos esperan y, aquí  cobra especial importancia la palabra Solidaridad de que hablaba,el expresidente  Salinas,porque se trataría de renovarnos enriqueciendo las gestiones Estatales...No hay saberes en la ciudad de México?No  necesitan  de nosotros las provincias.He hablado que el entusiasmo-ese que se necesita,es generado sólo por la verdad (he anotado por ahí un concepto para el caso...) Cosa de saber descubrirlos-digo,los saberes ocultos de los que hablo,tan necesarios-,cosa de saber comprometerse sí ,con el país y, no es ahora?Alguien diría:hagamos una programación de unos cien años,sí,abandonemos..,.Bueno ...es así...Es que sólo nos entretenemos? Puede ser...me gusta decir que conversamos generando ideas..Quién las quiere pensar y repensar?Las dejamos ahí...(borrador)

jueves, 7 de junio de 2012

apunte

y...por qué la palabra que lleva... nos hiere (qué?) Y, por qué la mentira desazona (el alma?)  y da dolor al cuerpo ,como advirtiendo: cuídate de mí ;mientras que la verdad como el amor -que es vida,te brinda su alimento. Y así... crees estar en la verdad cuando repartes muerte?y...no con la mentira algo ya habrás matado?(saberes del poeta...)Lo dice bien el griego: es a partir de la mentira que se ha perdido el mundo...  Por otra parte, faltar a la verdad es abrirle paso a la fatalidad de los tormentos...De ahí se se sigue: he faltado a la verdad...lo reconozco;lo digo y recomienzo...

lo que buscamos

la libertad,la verdadera democracia y la reflexión a partir de la palabra....,porque la palabra es un envío del cuerpo-de él nace, por encontrarse con el otro,quienquiera  que éste sea y,donde quiera que esté-el que acuñó el vocablo con un dedo señalaba el cielo...

miércoles, 6 de junio de 2012

saberes funcionales

era común en aquel refectorio provinciano que cada cada dos o tres años ocurriera una reunión especial que se esperaba con alguna ansiedad;la presencia de los dos párrocos-siempre los mismos- y,más tarde el rector  ya después de los hechos.Iniciaba el primero con la frase que se habría escuchado desde que las  paredes guardaran memoria...."El secreto mayor de nuestra Iglesia es que en el cielo habemos muchos"   y ,se hacía el silencio;luego las murmuraciones...y, al final ,el otro,con la copita de cristal cortado bajita, de vino...:  le entran  o no ?

irse

se internaba en las milpas y regresaba cargadito de elotes.Habría quien lo pensara sin decirlo:así vives?Padre a sesinado;madre irremediable-hablaba el pueblo de treintaicinco casas   Irme...en sus adentros....No hubo sombra mejor que la encumbrada sombra en lo alto de la loma ,al sur de La majada;el tepepehuaje debíó de aconsejarle  ....La ciudad,lo familia lejana...al mes y treinta días estaba ante mi puerta,las maleta del tío,la caja de herramientas -requisitos de la   esc.técnica.Un día al salir del restaurante- a un costado de la vieja  Alameda - ...el Regis derribado ,me diría...Tú no tienes miedo...Regresó en el auto en el que soñaba mientras yo iba y venia subrayando y repartiendo libros en los mercados  de uso... Somos dos siempre, que se buscan;no imaginan:alguien los inventa

lunes, 4 de junio de 2012

seleccionando y afinando



                                                 VENTURA Y DICHA








































…Asombrado al percibir un desajuste entre mi grito y mi vida (…)
cuestionaba los límites; no pude soportar la ficción,
yo le exigía la realidad, me volví loco.
                                                                            Georges Bataille

En lo negro se yergue hasta una rosa.
                                                                                    J. Guillén




































NO HABLARÉ de algún deshabitado
 paraíso. *
No tengo ya utopía;
no olvidando el dolor, 
me prenderé a la flor;
tendré presente el regalado fruto de la vida.
Seré acaso algo más que ese cuerpo danzante,
errante
 y transido por las horas.

Reiré también, 
pero más me asiré a la sencilla               
 y olvidada razón
-esa alegría,  
 de aquel que no tuvo camisa,   pero al fin tuvo una.





























*Pero, la Noche de la que Hölderlin decía “hasta la roca oye tu lamento”. Dirección y Consejo. ¿Por qué no nos amamos?






















APRENDE a distinguir
 las voces
de las algas amarillas, y gózalas

Voces que jamás se atreverían a lastimarte;

escogen delicadamente las palabras
y pesan los milenarios eones... 
-fuente y gobierno,
 único y ausente,de  sabiduría.....

Suelen llegar
 hasta el oído atento
de las horas del día,a través 
de la Jungla
espesa,
que gime, canta
y que traduce el viento.






























SOY EL QUE FIJA el luto y el acento
de las oscuras Leyes de los muertos.

Atravieso por pórticos de huesos.

El mirto, sólo el mirto podría comprenderme,
sólo el comprende.

Él, el que ama.

Él, el de la sábana blanca de la verdad
encima.

Él, sólo él comprende.

Él, el que ama la vida.































DERIVACIONES, voces, duermo.
Un relámpago en el monte de Eta.
Habla Sófocles en voz de su progenie:

Hembra soy/ nada ruin tiene en mí abrigo/
Eros el púgil que invita a la batalla.


Me levanto, camino, doy dos pasos.
Encuentro un matorral:
¿qué esconde?

La serpiente arregla la camisa a un hombre derrotado.




































CUANDO UN hombre cualquiera
es abandonado,
se tiende en el piso de su casa

—llameando el pecho—

y un espeso y negro humo
se levanta
hasta tocar el cielo.








































SOY el que Sueño mi Lord
soy el que Sueño, no lo olvideis...


Cuando se busca la verdad y el valor
 de los pueblos,
vive el Sueño.

Tú que empiezas:
maneja tu propia máquina de sueños.
Utiliza el dolor para sentirte vivo.

Palabras enlazadas, ocultas armonías,
envolventes,
lo único que queda.

































                                                          Sacudirá su cuello esa blanca agonía
                                                          que el espacio a infligido al ave que lo niega
                                                          mas no el horror del suelo que apresa su plumaje.
                                                                                                     Estéphane Mallarmé


AGONÍA del alma de aquel 
que tiene
el caminar de los albatros 
en la proa de los barcos;

del que sabe que mucho hemos perdido
con los dioses huidos, silenciados.

Nerval ¿alucinaba?:
esos dioses que lloras tendrán forma visible.

Tiempos heroicos, tiempos 
de los fuertes,
cuando el poeta podía decir:
quiero morir
a filo de obsidiana

cuando el esclarecido
(las musas son perfectas, por lejanas)
de la patria alemana decía también:

Acógeme en tus filas para que yo no muera
de una muerte banal.


























QUIZÁ se sabe:
cuando un hombre está 
en los estertores
se contorsiona y sufre,
en algún lugar  un corazón responde:

una tumba o una mujer en un cuarto
 lejano.
Algo  se altera ahí
En la tumba habrá algo más que un crujir
de huesos
(es verdad eso del polvo enamorado)

En la mujer lejana 
algo transforma su mirada.
Habrá una vaga sensación,
un extravío fijado en una nube

o en la sombra
 del filo de una hoja.

Verá sin nada ver.

Esa mirada —no hablaré de la carne,
verá sin saber nada.

 más tarde recibirá el llamado. en otros huesos-carne, 
en alguna otra mirada,
la misma historia volverá a repetirse.

La misma.























ATRAVESABA la ciudad
por ver una película de Fassbinder.
¿Se descubriría por fin la mujer 
alemana?
La roca madre que parió empresas 
infinitas

 y extravíos...

La dura, carcomida roca, 
arrastrada y purísima
que se da a cualquiera,
 porque sabe,
porque quiere.

Atravesar la ciudad y regresar
 a tientas, caviloso;
las desleídas luces y las calles solas:
signos del espejismo en  el incendio

Sirenas a lo lejos.

Los rostros, los disfraces: el miedo.
¿Qué queda?

Fassbinder penetrando la piel oscura
carne adentro
donde brotaban los milagros 
de la imagen:
hombres silenciosos y pesados
en calles silenciosas, desoladas;
amando a mujeres
 herméticas, calladas,
en cuartos en penumbras y en los bares.

 historia,la de  ella.
dos palabras,las de ella. La densa, 
silenciosa 
crepuscularidad

murmurando ella misma (y para ella).

















VIDA intensa o no

pero la vida.          el rugoso 

tronco 

que debieras tocar

                                    y ver,

enciérralo en ti mismo,

 estréchalo

 en tu pecho extraviado

y llévalo a tientas por el lodo.

La flor que oprimes,

 la mujer que conoces
(a la manera de la Biblia)

esa piel que acaricias.


Los cabellos
que te llevan a la raíz del cráneo–––
resbala, 
húndete entre ellos
hasta asirte a sus puntas.

Es el mejor destino.

































Y SI PESO la sentencia 
del oráculo griego
conócete a ti mismo,

qué resumo.

¿Me conozco al verme reflejado 
en los ojos
de los otros?

Si repaso mi origen  y mi historia

 ¿me conozco?

Si atiendo a las reacciones
 de mi cuerpo:
cómo cambia 
la expresión de mi rostro
cuando es habitado 
por algún delirante- insospechado
 pensamiento

¿me conozco?

Y si escucho como resuenan 
mis pasos en la calle
o me veo 
enrollar mi propia sombra
como cualquier alfombra

¿me conozco?

Veo a mi corazón  entristecido
mirando
 mis desoladas manos.

¿bastará  eso?

Que sea larga la vida.


















QUÉ escribe

                     qué revela
aun si atiende a su verdad 
rrenunciable,

 en la más alta soledad de la más alta 
cumbre

o en la caverna 
fraternal y amiga
oculto entre los hombres.

Qué encierra, qué
 será
 de su repetido testimonio.

Quién podrá descifrarlo 
 recogerlo intacto

caliente aún

y guardarlo en sus alforjas.

–––y ¿qué será de él?

Contestan antiguos y presentes:

lo perderá.

Ha de seguir no obstante, 
y detenerse en el cacto,

la montarás biznaga,
la flor de chicalote,

bajo la lluvia mansa y milagrosa,

con fugaz alegría;
 tal vez desconsolado,

descansará en la bruñida roca.

                        Ya atraviesa
con su mórbido, incivil secreto
 de hablar solo,
su interior y alígero desierto.

















LOS POETAS  ya no atienden 
al cielo—.
El Padre,  El Ángel ,El Dador de vida,
pasaron
al desván de la poesía

No por eso el canto se ensombrece.
Si mira estrellas mirará
 reflejos,
se detendrá en los ecos
y los planos
iluminados a lo lejos.

 La mirada poética
 ahora no pasa de las nubes.

Baudelaire sería el último;
el primero.

Se detendrá en la tierra 
y las humanas
 cosas
queriendo hallar la  sin igual belleza.

Atenderá los estados del alma.

Para mí, la palabra, 
la mirada poética,
se introduce en la cosa 
y la obliga a elegir;

o rechaza o se otorga, como gracia.






















SEFERIS lo supo desde entonces
Ponto, Estigia, Hades…

Para poner al cielo en su justo lugar
hay que hablar con los muertos.

No quiere dar lecciones,
no demuestra interés alguno
(destaco frases sueltas y subrayo).

sencillo y reposado. Algo,
 no obstante,

le hace dudar: mira las flores.
La vista detenida  no viendo nada;
ni forma ni contorno,  pero aspira 
l aroma.

El cielo infame lastima mi cerebro.

Insistiré; toda la tarde leeré este libro.

(nunca decir lo falso te será permitido).

































SOY el que desafía, 

el que no se consuela,
el que nunca llega

el que nunca encuentra.

Que nadie se me acerque....
mi método es el desequilibrio.

Lleno mi jarra y la apuro
 hasta las heces.

Las avispas no pueden
 convertirme
en gusano de seda.

Viajo en el carro rojo de la vida
desbordado de muertos.

Si pregunto, con Heidegger, 

por qué
el ser y no la nada,
tambaleo y me aferro a los huesos.
Veo nocentes a los árboles.

Veo nacimientos y flores y montañas;

pequeñas muertes —todo transitorio 
y contingente.

Regreso a lo pequeño.

Las avispas no pueden convertirme
en gusano de seda.























                                                               Padre nuestro que estás en los cielos
                                                               Quédate allí
                                                               y nosotros nos quedaremos
                                                               sobre la tierra que a veces es tan linda
                                                                                              Jaques Prévert


<<DILO TODO
o no digas nada>>
 Truena la voz en las alturas
—una de tantas, 
desnuda, joven aún, eterna: indiferente.
(La voz de Dios, dice la Biblia,
es oscura y densa
como el mar — no es este el caso).

¿Quién desnuda a los dioses?

Mejor hacerse el sordo y seguir maldiciendo.

<<Tierra, no cielo>>.

Así señala el griego coro (ahora).
Lo mismo dice Helena  de Troya (ahora).

La voz atiza otras, varios señalamientos,
todos quieren hablar; me impongo.

¿Qué gano yo con estas 
frases sueltas?

¿Qué tengo yo qué ver 
con todo esto? 
  
              
                               ¿LO SÉ YO?































De los caballos de Aquiles: y las nobles bestias
                                              seguían llorando
                                                                                                                                                             Cavafis

HARÉ una propuesta

sobre la humana,
muy humana

tradición del llorar....

¿Quién atiende a la lágrima?

Lloraríamos todos, todos lloraríamos

a una hora fija y en el mundo todo.

Por nosotros, por todo lo cercano y lo lejano.

Por la vida inabarcable hecha de preguntas
sin respuestas

por nuestra larga historia
de inocencia.

¿Qué sabe el hombre cuando dice Mal?
(¿es banal el Mal?).*

Habremos de llorar por lo pequeño

por lo que somos

¿qué? en el vasto mundo

o porque estamos solos.

En  el mundo a una hora fija,

un hombre abraza a una mujer

y una mujer a un hombre;

el que está más cercano.

Llorar, hondamente llorar,

que la lágrima llegue hasta el cartílago.

Hay un llorar sin lágrimas,
algo como un saber total
y que no tiene fondo y quizá ni nombre.

Llorar hasta saciarse.


La aldea y la ciudad llorando toda...

Callo, espero  me atiendan.

Hoy inicio;hay aquí un hombre
y también una mujer.

Son las diez de la mañana.




* No recomendaría a nadie ver lo que muestra el párpado cuando se indaga el cáncer. Hannah Arendt debe tener razón
























<<DESNÚDATE  benito, sal a la calle.
Soy un pez del medio del océano,
a mí me gusta que me miren>>.

Aguzo el oído y llega la imagen a mis ojos:
veo el océano.
Cantó más alto y bajó una octava.
Yo estaba atento ante el pasmado mundo
y todo lo veía
y todo lo escuchaba.
La voz seguía.
Algo se dijo en las costas de Galia (indescifrable)
Algo dijo también el lejano Archipiélago
extraviado en sus gestos.
En las costas de Albión otro miraba a todos lados
sin entender y parecía irritado.

Largo rato escuché, atento y viendo todo.
Al fin llegaron las voces encadenadas de los lotos,
todo ecos –el Trimurti.

Pusieron todo en orden, por mi bien,
y para mi cordura, la insólita secuencia.





















.... MI ÚLTIMA ronda por el mundo.

Hijos míos siempre me equivocaba

Sé, que en algún lugar dentro de mí
habrá algún aguijón,

mas también una gracia.

Lo primero será mostrar las manos;

que ellos, que los otros digan:
dibújame un caballo,

cámbiame de lugar esta maceta,

o escríbeme un poema…

Cambiar de lugar esa maceta me obligaría
a levantar más de una piedra…

Dibujar un caballo me llevaría al rancho
más cercano…

Y hacer, finalmente, ese poema,
a conocer la mujer, la soledad, el dolor
y a vivir  al menos una muerte

 —adelantada.

Haré, pues vivo de prestado,
mi última ronda por el mundo.





















QUE HABLE EL ignaro; el que se dirige
por igual
al templo y al prostíbulo—

y recibe la hostia.

El que engorda la lengua en el café...

 satisfecho la muestra.

Que hable el ignaro, el de escasas certezas
y de los sueños muchos.

El que sabe, cómo podría evitarlo,

que, malos olores,

contrechas formas salen de Catedral,

la originalmente plantada en ahuejotes....


-ennoblecida por el rojo tezontle.

Habla la florida roca en que se asienta;

que hable el ignaro, el solo,


contra toda esperanza.



























SOY A MI manera  santo,
lo aseguro.

Para que no me canonicen


precisamente para eso.

No podría soportar al purpurado.

Ahora que me ocupo de la muerte,

 o de la santidad-
que vienen a ser lo mismo, sé,
(como lo saben ellos): 

no puede perder tiempo.

Voy por la calle; tengo que dar un salto 

un auto casi me atropella.

Así abandono en el arroyo mi dorada aureola
—que
 Él me puso.
repito: no podría soportar al purpurado

Voy ahora como aquel personaje de las prosas

Viajo de incógnito y me entrego a la crápula

Soy no otra cosa que un “simple” —el de Gracián,

pero no el de san Pablo.

A mi manera, santo.



























MÍRELO  sumergido

 en ese mar profundo
 que hace los huesos fríos,
pastando los caballos de los genios.

Véalo usted resucitando a Empédocles
contra su voluntad ..éste, purificado, quiere
sólo su encierro en el cráter del Etna 

Véalo usted ahora cómo voltea la cara hacia el Oriente,

cómo arroja a lo lejos la manzana de Eva

cómo regresa en espiral inversa: desprendimiento,
piedad, dolor y con él, a lo que se ha llamado
resurrección, la de todos los días…

también debió decir:
Pablo de Tarso huele a Jerarquía,
dignidad y cargos.

Sabría finalmente que navegar en el foso
de lo interno puede ayudar a resolver enigmas.

Quizá encontrara la escritura del mundo.





















ESTE HOMBRE se da mucha importancia
y se disfraza
con los peores trapos.

<<Hay que perderlo>>, se dijeron los dioses.
<<Entre otras cosas, hay que negarles fuentes,
que no lea>>.

Tomé —contra todo consejo, De profundis.
<<Déjalo>> gritaron desde arriba.
Y yo ¿por qué? (recordé la frase políticamente
consagrada).

Seguí contra toda corriente.
Algo debí obtener.
Wilde está en el Index de los cielos. Por tanto…

<<Quien te manda haberte dirigido al cielo>>
Dijo la voz de ese que habla.



























                                   “Hasta vosotras, oh islas tal vez un día
                               llegue un poeta sin patria; pues
 ha de vagar por lugares extraños…”
                                               Hölderlin


¿QUÉ HACÍA en aquel tiempo?
¿Qué batallas en el espíritu libraba?
Fui perseguido hasta el Mediterráneo
por el hacha, hija de la Selva Negra
                                             y los Valles de Rin

 -y con razón…
Había penetrado como viento sin reposo
aquella choza campesina- si bien  descalzo;
ribereaba en el Elde.

Recuerdo los muebles de madera,
los utensilios todos
y las sobrias paredes.

No debería decir que huyó conmigo;
que a cuchillo fue pasada.

La buscaría después, errante,
en algún roble de Luttea.
Nevada estaba; su tronco amaba
y su fronda toda.

Era joven, quería conocer todas las tierras;
buscaba la aventura y el amor
(el deseo indescifrable…)

Debí tomar un barco porque llegué hasta Quíos.

Qué viajero no es allí bien recibido
cuando se hace esas mismas preguntas.

Hincando las rodillas —me bañaba 
en las Fuentes

la mano
se posó sobre mi hombro;

me prendí de sus  lanares faldas....
















ME PREGUNTO dónde poner el cuerpo de los muertos.
La batalla de Antígona entre el cielo y la tierra.
Dicen las voces ay, no mueras; pero el hombre
ay sigue muriendo

Mudar de nombre: frío, inánime, callado, silenciado;
nunca quiso la mullida cama, por qué dejarlo
ahí, si duerme, mejor lugar quisiera.
Dónde ponerlo, dónde

Habrá el que cayó en el campo de batalla
con otro, por los otros ;ni buitre
zopilote o hiena importan ––– de esa sonrisa
no sabemos nada; él sigue siendo el viento
que se agita y mueve la bandera.

Dónde encontrar el lugar preciso para ese
que no fue honrado en la batalla
¿dónde el lugar?

El que así bajó a la tierra  
mudo estará, se quejará de frío,
vagará
descalzo por ciudades que le fueron ajenas...

Me pregunto por él y no hay respuesta
por más que tanteo buscando un horizonte.

Nada para el “tibio”, el indeciso, nada
para el complaciente. Nada.

Nada para el que no ha muerto
con el Sueño en la frente.

Para él nada.
















SABÍA QUE no es junto a la roca dictada*
donde suelen descubrirse la voz
y las miradas de los dioses.
Alguna vez descubrí un santuario
en algún punto de la gran ciudad.
De esa emanación supe, hecha de sombras,
tierra negra y limpias y vaporosas hojas muertas.

Me dijo: <<Me mostraré ahora>>.
Vi unos ojos tratados por el círculo.
Notaría que mientras la lente se acomoda
podrían variar las formas y alterarse.
Más abajo el inspirado signo mesoamericano.
Por qué la alta densidad y la pesada atmósfera
mostrando apenas los símbolos con el esfuerzo
de querer fijarlos.

Estos dioses parecen habitar oscuridades
dentro de la montaña o la pirámide
No castigan el párpado con esa luz relampagueante
y a veces imprevista; lo protegen y más bien
se duelen ¿a quien pertenece aquella obra?

Largo rato, largo rato estuviste valorando
la benignidad de Ometecutli (no Ometeotl)

¿Cómo puedo agradecerte?
—Hazme un santuario
—No me gusta, yo no hago santuarios

Estos dioses no te dicen <<Cállate>>; ni <<te explotaré el cerebro>>, no lastiman oídos; estos dioses hunden la mirada en la hierba y el paisaje.

















*a propósito  de  las de los trabajos de Mircea Eliade



























CANTAR un desamparo presentido.

Recurro a alguna playa del Atlántico.

Rotas casuarinas más allá de la arena,

a lo lejos un faro.

Una piel se aleja  y con ella un mundo;


un olvido te espera; 


perderás más de una mirada

(podría una mirada serlo todo).

Perderás un cuerpo nunca tuyo


Errar, que no te vean la herida.

Cantar el desengaño de la Noche.

Cantar la voz, imagen y sus nichos todos...

 que te sirvan …

Que alguien te atienda o no 

¿qué importa?


Saber el  mundo...  amistad...y enlace.

 que las rocas dialogan y todo reconcilian.

Encontrar lo esencial: 


que seas llamado.


Saber de del viento ligero que recorrer

todos los caminos,

                                                         y buscarlo.


Llegar, ser recibido.


Recordar, finalmente y consolarse


-estúpidamente consolarse-


con la frase de Swan:


No era de mi tipo....
































<EL QUE QUIERA  SABER de la verdad
debe comer judías>>.
Una mano te ofrecerá un puñado de frijol
en la batea.

Una visión nocturna quiere vivir en ti,
quiere que en ti fecundarse,
quiere su poética justicia.

La visión es quimérica. Pero mis ojos
quieren ver esa invención de dioses.

Alguna vez hace muchos años
en un corredor
de alguna casa de provincia
había una madre rodeada por sus hijos
y un apaxtle entre ellos
recién salido del fogón.

Veías los destellos de sus ojos
junto al placer y al gusto.

Lo verías –del frijol hablo, en el coamil, serpenteando
la caña de maíz.
Flores blancas y cogollos morados.

No existiría el mercado si allí
no se ofrecieran esas piladas
de frijol: negro, chino, peruano, flor de mayo…

Nadie quiere saber de esta verdad.
Nadie lo sabe. Esparcí fríjol negro. Categórico

En todo el horizonte, sólo una voz,
de mujer,
voz escondida en una estepa de Asia;

considera:<< yo nunca lo he probado>>.

EL frijol una verdad esconde, campesina




(ríase la gente).

















                                                                                                        Algunos seres (…) pertenecen
                                                                                                            a un destino aislado, a una
                                                     esperanza desconocida.

                                                                                                    R. Char

HAGAMOS UN alarde de hermetismo.
Habrá blancos y habrá azules. Dos lugares
distintos de la geografía (los blancos
son magníficos, sobre ellos regresaré más tarde)

De los azules ya he hablado sin decir gran cosa.
Vigilancias, como ya apunté.
Desde allí
vendría alguna que espero no se pierda.

No se extrañe que hable de Espíritu y de imagen.
Blanco y azul quedarán en misterio, no sé si para siempre.

Blancos éramos en un solo delirio cuando
tocamos Gibraltar, después de batallar (tanto),
sobre la callada España.
El blanco, un pie sobre los Pirineos
extendió la mano hacia la Galia.

El magnifico blanco el imposible

No iríamos más allá pero veríamos
el símbolo azteca, hijo de la sombra, sellado en el amplio territorio.

Habría ahí una justicia blanca o era sólo una
delirante provocación. No lo puedo decir.

Sólo sé que el blanco es el cuerpo
libre, en movimiento, y músculos atentos
entre la libertad de la danza
y la búsqueda de un orden (otro).
Ni ira ni coraje ¿justicia? No lo sé.

El blanco se mesará la barba hasta el pellejo
con áspero masaje. En lejano lugar
otro hace lo mismo; así juegan en sus
cuartos de locos y emprenden delirantes empresas.

El mundo es muy rabón porque no sabe
restregarse las barbas (nótese
que digo mucho más con esto).






















FANTASÍA 
imágenes y sensaciones:

Habrá una muy alta Pléiade en algún viento
al ras del suelo, en algún páramo
o un muy alto cielo.

Ahí deberá fijarse lo que ha quedado escrito.
Quizá deba ser recogido como herida
en algún tronco.

Sólo tres páginas, en el mejor papel
y al viento láncese. Todo serían signos
de los meandros de la carne, cualquier carne,
siempre que en el viento vaya hacia las llamas.

Todo estaría encerrado entre el maíz
y la judía; tal vez en algún mirasol,
como aquellos que les llamábamos acahuales
en el valle que mira el Cerro Gordo.

Inclúyase en esas tres hojas que le digo
la sonrisa del guerrero maya, del azteca,
pero también del celta, del que hablaré
ahora:

Ésa lágrima interesa; podría sorprender
que más de una vez apareció en mis ojos.
Sería por haber sabido y atendido la pasión de Juana.

(Nunca pude encontrar el gato negro en las
cenizas) ¿Importaría haber visto los pechos de Marianne?

¿Importa la calle sensitiva?
¿La risa de Voltaire en el aire dibujada?

¿Qué miraba Nerval, yo qué miraba?
(¡Qué atavíos que presencias del Anáhuac!)
Esa luz en los ojos —¿de los ojos?— esa lágrima
Ese rayo violeta de Sus Ojos. La seducción
que invita.

¿Y la densa sombra animal de los estratos
bajos donde el druida conjuraba rayos y tormentas,
esa Garra, concentrada defensa?
Que estas hojas las disperse el viento
y se funde una Danza.
Qué importa si soy nadie, Nadie.












































































UN BAJEL en el medio del mar.
No lleva plata en sus bodegas
ni cañones.
Va sin remos ni timón ni dirección precisa.
Sus tripulantes bajarán las manos a las aguas:
se alimentan.
Historias cuentas que recuerdan o inventan.
Saben
que están a merced de todo viento.

No se preocupan.

Mañana crujirá el velamen, caerán los mástiles.
Tienen fe.
Como Sócrates, saben que por haber sido sabios
y justos y valientes,
después de la muerte irremediable,
llegarán al lugar –eso otro–,
a encontrarse con otros hombres
también como ellos sabios.

Conversarán ahí reviviendo la gracia
de haber mirado el sol y pisando la hierba.



































PERMÍTASE VER mi pequeño mundo.
Imaginarlo.

En el jardín habrá una fuente de cantera rosa
(bien tallada)
Las piedras florecidas o labradas, toltecas o mexicas
nunca son propicias… para esto.

Hagamos que nos visite una muchacha ( dos)
Por la mañana llega la muchacha clara;
va al fondo del jardín y corta un fruto del naranjo.
Ahí mismo sonriendo lo lleva hasta la boca.
Yo la miro.
La muchacha morena llegará más tarde
(Pur´hépecha, necesariamente). Llega con su atavío
característico para detenerse ante los brotes
magentas, solferinos de una flor que miro
y que no conozco (el nombre que me dan no me parece bello: no lo digo)

No veo más, más no quiero.

Bueno, quizá un venado, que por un minuto
aparezca, inclinado, tranquilo, gozándose
en la hierba ;
pastando en el amplio jardín que está
a la vuelta de la esquina.



































¿CUÁL SERÁ el problema de la hormiga?
EL hombre tiene muchos.
Ella vive con poco
y es humilde.
Hace caminos por el monte.
Roba maíz al campesino.
Allá va con el grano en lo alto.

¿Qué sabe ella?

Es como un niño pobre que alguien ha dado
alguna cosa que podrá cambiar por algún peso.
También, a su manera, es una hormiga.

¿Quién podrá saber si se alegra
de la miga que le ha sido regalada?

Seamos pues, contra toda protesta, como hormigas.

Como aquel que buscando en los libros
encuentra, al fin, uno que le duele
en cada página que gira
y se le acaba.

Ésa puede ser también la miga prodigiosa—
milagrosa
y regalada.




























¿QUIÉN ES el que escribe?
No debiera tener nombre ni nación.
Dice para si: lejos de mí la patria
—eso mórbido que encarcela y condena.
La lengua sola y las humanas cosas.
Consagrado a la mina del fracaso,
irremediablemente mirando a todos lados.

Ahíto.

De aceptada carencia.
Con demencia congénita e ingénita.

¿Qué hay de mejor en él que puedas recoger?

—No, nada; nada quiero de él; de él nada me importa.















































PASEO RÁPIDO por América del Norte:
La verdad más en la luz que en la palabra:
<<El hombre americano más
hacia el Atlántico
que mirando al Pacífico>>
¿Qué?
Si la luz muestra la secreta ternura
si paseo muy al Norte
llegando acaso hasta el Estrecho,
luego
tengo que dar un salto necesario
para llegar a México (en el vuelo recojo):
<<aquí no vengas, no vengas, no se te ocurra>>.
Repaso y digo: hay aquí voz y también
luz donde encontrar al menos dos verdades
demostrables, y quizá alguna (voz) indescifrable.
De lo que estás seguro es que debes dar ese salto:
<<aquí no vengas>>.
Si finalmente recordando:
la mirada extranjera sacrifica el colibrí.
No me equivoco (de luz hablo).

La luz quiere estar en la palabra
porque fue olvidada.






































<<¿DÓNDE estás?>>

hay  esperanza:

alguien pregunta y busca,
ya en la noche o cuando el día alborea:

<< ¿Dónde estás?>>

Ya encerrado en soliloquio eterno;
ya con el coro amigo.

Podría ser un árbol,
una roca,
incluso un hombre.

El  Imposible    -lo que no llega,

lo jamás hallado,nunca encontrado;

siempre negado.


La razón incontrolada del objeto duro
humano, demasiado humano.

Lo prodigioso, inútil,
deslumbrante –que se quiere vacío.

<< ¿Dónde estás?>>

Aquí estoy, en este cuarto,
en cualquier ciudad, en una, en todas.

Nunca sabrás de mí ni yo podré encontrarte.


¿Dónde estás?





















<<QUÉ CELEBRAS>> La frase llega
bien no sé de dónde.
Aquel que vive y se resiste a la muerte
                                   —aunque se ataque,

¿algo celebra?

Las siete macetas florecidas, entre carmín y solferino,
son ¿encuentro o llamado?
Me pierdo en ellas.

La loma a la distancia que miro desde aquí,
ella ¿me llama?

Entonces digo: sólo hay que atender a los llamados.

Si llegas de improviso ¿serás bien recibido?
—Sí, si tú fuiste llamado.

El mundo no es tráfico y comercio, sino una larga
espera.

El deseo madurado en el silencio —la fecunda carencia.

Celebro el mundo todo. Él me desea y espera
—acaso me pregunta.

Yo soy el que contempla.


























ESE CORO que escucho allá a lo lejos,
constante, insistente, inacabable,
parece toda una relatoría.
Canta
no sé a quién todos mis actos
y penetra
mis más ocultos pensamientos:

Mira ahora como poseído por un dios antiguo
la taza de café, que humea; se goza
de las formas naturales y bellas
del lustroso frijol
encerrado en la bolsa transparente.

Todos mis desatinos y mis desvaríos
los canta este coro femenino
de los lejanos
y nobles Archipiélagos.

Quedo solo:
un hombre se ha inclinado en las baldosas.
Mira a un grillo y parece hablarle.

Lo escucho decir: <<grillo ¿dónde andas?
No es este tu lugar. La ciudad pierde>>.

































QUE SE DESNUDE la   mujer
aunque el tiempo pase y abdiquemos.
Aunque seamos cada vez más pequeños.

Que habite sola en su propia Lesbos;
que diga lo que vio, lo que imagina:
Dos garbanzos de oro brotan
sobre las aguas.

Que haga filosofía (aunque Sócrates diga
que al amor es sofista): es dulce amargo
y dador de penas; sólo presa, narrador de ilusiones.

Que hable, que diga qué retienen sus ojos,
qué es lo que ama.

















































PRIMERO FUE una aspiración
fijada en una tranca campesina.
(al final se convertiría en luz y voz
que siempre buscarías,
siempre).
Primero sería Isis y Thalía; Venus y la Diosa Blanca.
En otro orden, para ti más cercano, Itzpapálotl
y después Tonatzin.
Keats habría de encontrarla
en La bella dama sans merci.
Shellei en Emily.

Siempre podría transfigurarse en Beatriz, Laura, Fuensanta, Diotima…
Tantas, tan necesarias, nunca bastarían….
Siempre fueron la verdadera Musa.

Pueden llegar hasta el oído insomne
y extraviado
y parecen hablarte.
Por altas (siempre se encuentra alguna altura)
o por bellas
sabrán siempre propiciar el canto
—ahí la mano corre como guiada.

Quizá buscara el yelmo, la coraza, el gorro frigio
y los pechos desnudos
deteniendo —no guiando— a ese pueblo
que hablaba de igualdad y fraternidad.

Quiero pensar:
todo sería encontrar a Marianne.

Quizá Marianne fueran todas.

















DETRÁS DEL ESPEJO ¿no habrá nada?
Detrás del que en él se mira
¿no habrá nada?
Leonardo, nuestro mayor escrutador de rostros
¿no halló nada?
Por qué llora mi padre allá a lo lejos;
creerá que he regresado a la locura.
Cómo llora la carne cuando llora.
El rostro cuando llora parece decir nada
del dolor de la carne.
El dolor es inmóvil y escarba hacia lo interno.
El dolor de mi padre
—pues me siente—
instantáneo y espeso viaja como nube viajera.
El llorar de ese brazo,
de esa pierna en la tumba,
debe incendiar el mundo.
Y sólo llora el mundo porque ese brazo llora.
De eso, frívolo, el espejo, nunca dice nada,
y nunca sabrá nada.

más allá de tu rostro, en el espejo hay un foso,
algo como una sombra vaga y envolvente,
apenas insinuada.

































TÚ QUE CANTAS ahora
olvida las espinas de maguey
y ve a Tlalocan —
una montaña,
siempre una montaña, pero no cualquiera…

Busca la guía del morador
de la región del frío. Ése del pie faltante,
el invisible.

El que fija la huella de su pie en la ceniza–––
dispuesta para ello.

No te quedes ahí, regresa pronto;
busca las blancas juncias y los sauces blancos.




























DIJE POR provocar a todas las Potencias
quién no busca amor, piedad o entendimiento.
Nada perdía, perdido todo.
El mundo en mí tendría que expresarse:

Iré esta tarde al centro de la ciudad por una cuerda;
mañana en la mañana me ahorcaré.

Fui intenso, quise ser convincente.
Podía bien hacerlo o no.
Me recosté; se está así más atento.
Fue el cielo el más interesado –¿conmovido?
Aumentó su potencia:
<<cuando hablas solo eres cuasi poético>>
Hablamos más, mas no querría abundar.
Sugería que olvidara el asunto.

Lo que ella tenga de santo lo sabrá el cielo.

Aunque no lo creamos, aunque lo neguemos,
lo sabrá el cielo.






































DIJO EL POETA laureado (el mismo
que en la tumba se ríe):
Ese hombre es muchos hombres.
Visión: iba solo, vencido,
buscándose a sí mismo,
en lo que parecía la espiral caótica y dominante
de la Ciudad de México (eran los ochentas).

por qué el lazo en el cuello 
y dentro del pozo?No quieres escucharnos? Vivo ciego!
de los recursos de las almas de los transformados
 poco sabemos...

¿Podría comunicarse la negrura metafísica
del hombre: sombras, brillo, que todo lo revela?
¿Quién elabora esta breve secuencia para guardarla dónde?

Tomé un libro de él, que hablaba de remisos indios
y de catecismos nuevos.
Luego otro y otro. Leí y abandoné.

Su otro yo, el oculto, vaga por la ciudad ahora.
Pasa humilde perdido entre la gente.
Alguien lo mira y dice a otro: <<es un hombre bueno>>.
Otro lo repite, y así en larga cadena: <<es un hombre bueno>>.

Y luego ese otro, ya solo  dice para sí mismo
y para ese otro que el nunca sabrá:
<<también he sido pobre,
también he sido pobre>>.

En tanto sale a las multitudes y entre citas 
de la Biblia
arroja un texto más entre la gente,
dignificando el cuerpo, perfecto,
bello y multitudinario que se hace retratar.
Sale en televisión con alguna ocurrencia
por -todos- celebrada.


Ya en Portales, entre los  demasiados libros,
contesta las llamadas de sus muchos amigos:

finge la voz de provincianas patèticas abuelas.





















DÍGASE DE MÍ, si usted lo quiere,
 señora,
señorita, lo que de peor tendría Pessoa, Dylan Thomas o Darío;
dígase.
Pero atiéndase al matiz: nunca dialogó con algún poste
de cemento; sí con montes, dígase.
Sentado en la silla preciosa de Van Gohg –esas
dos sillas- y con sus dos orejas, dígase.
Infinitamente dialogante, infinitamente.
La larga marcha atacando interiores, recogiendo,
hasta desvanecerse entre los otros.

Un taburete liado con mecate serían uno, sin por qué ni cuándo.

No se equivoca quien sabe reconocer su sangre
chorreada entre las piedras del camino, no se equivoca.
Luz e insania atacando la médula del hueso
con un poco de trote en el infierno, dígase.

Dígase que miró a un hombre inclinado
sobre papeles viejos en una biblioteca
--poeta viejo.
Que vio a otro, aún más viejo, regresando
del monte con un morillo a cuestas —y silbando.

Dígase que supo de la mujer que lo reconvenciona.
Esa defensa repartida a lo largo de la noche
en toda batalla espiritual —cuando vale la pena.


Dígase, finalmente, que toda la Lección
fue recogida y con ella en la mano
iría al encuentro de los otros.

Dígase lo que buenamente quiera decir
la gente buena o mala.
Dígase (y ríase la gente).




















                                                                               ¡ Y es dichoso aquel a quien aman las musas!
                                                                       De su boca fluye una voz dulce.

                                                                                                               Hesíodo


QUIERE ELLA que le cante 
y a mí llega.
Dulces palabras dice, lisonjera.
De mí se posesiona como de un territorio conquistado.
Sus manos son mis manos, transita por mi piel.
He sentido su pretendido amor por las rodillas
(tanto me engañó).

Sublime engaño del que no me libro;
del que dudo pero que siempre busco.

Corre feliz la mano como guiada
dándole forma al canto más cursi de los cantos cursis.

Corro contrahecho y como alucinado
hasta verme con ella; le llevo mi canción.

Cierra su puerta y me da en las narices.

Así despierto, más también así sigo.
































                                                       ¿Es la voz de mi *** la que oigo? ¿o los dioses me engañan?
                                                                                                                                 Sófocles


¿NO CANTARÉ esa voz tan melodiosa?
Nocturna, como agua fluyente y diamantina
 y de un lugar preciso del contorno

Ondulante, ligera, dulcísima; en ella
se alargaban las palabras; cadenciosas,
en discurso fraternal y amigo:
un acto inenarrable de dulzura.

Que una mujer dormida, aunque lejana,
desprenda de su cuerpo
esa línea sutil que te despierta…

¿Quién podría imaginarlo?
¿quién cantarlo?
De todos es sabido que vivo en el engaño—
y que lo canto.

No sabemos quien emite esas voces de mujeres calladas y distantes,
donde canta la carne
y la conciencia.
Viajan las voces de piedad
y aliento para los hombres solos.
Formas inexpresables, almas prístinas,
voces inmarcesibles.

Atiende a su sentido y no te lo preguntes,
y si puedes –––no puede ser inútil––– cántalo.




















EL OPUS DEI, de todos tan temido...
Me presenta en un sueño
una prueba magnífica y quizá inapelable;
un hombre, por su trato con un niño:

deberás recoger y cargar en tus brazos a la niña sensitiva,
la más preciada, catadora del alma de vivos y de muertos;
la niña de los hombres, la que da testimonio verdadero.

Esa Congregación así me escoge
y me pone a prueba en un estadio lleno (clases altas
y blancas, debo ruborizarme y andarme con cuidado).
Todas las miradas pendientes de mi cuerpo,
mis manos y mis gestos más finos.

Todos saben que me alzo contra todo poder y no concedo.
¿Me probará esta niña que algo tiene de indígena y excedida de peso?
¡Oh sensitiva!

La voz de Dios, parece, no me gusta; la voz del hombre
es lo que más anhelo.

Paso la prueba, todos me saludan: aplausos y felicitaciones.
A sus casas me invitan.
Yo, lobo, me doy la media vuelta…
y fiel a mis andanzas me uno a la primera protesta
callejera alegre y retozando

(pues soy del Opus Dei).






















Su cuerpo es el fuego
Fourier

LA LLAMA no se toca: carne y deseo sin lugar alguno, ardiendo desde el hueso. Leño humeando hasta el cielo. Todo podría verse en su desespero de curvatura ondulante y milagrosa de la línea que tiembla. Fuga y Sueño. No se toca. Ajeno entre los hombres trabajará la entraña y llegará a la lumbre. Pedernal y yesca (por su carne ligera e inflamable). Alejarse es preciso y esperar que se apague por ver en el rescoldo–no ceniza. Puede haber nada ¿y que? Se ha consumido, fue tránsito y conciencia. Sabría el latino, como aquella llama, que la noche puede darle el más justo lugar a todo hombre y hasta decirle <<gracias>>. Le basta con algún encuentro. Arde. La llama tiene corazón y no es azul. No quiere placidez como encendida y apartada vela: quiere incendio. ¿Se creerá fecunda? ¿Por qué el vulgo se ríe?

Arde el hueso, el corazón se incendia. Descerebrada llama. Para qué cerebro si llama quiere ser.

Como dios antiguo busca un corazón inmaculado. Más que ese dios: no será complaciente ni en canto ni en ritual. Flecha ardiente en el aire que dará en el blanco, pues lleva corazón y hueso.

De la llama se exigirá la luz, cuando buscada. Las llamas buscan encontrarse (nunca menos que las Gracias; nunca más que las Musas) y han incendiado un cuarto. ¿Ve el ascua en la ventana? Si se acerca no querrá apagarla. Será usted invitado, como aquella noche invernal en la árida montaña a compartir el mejor fuego y propagarlo.



































ESE HOMBRE que escucho allá a lo lejos, desde aquí podría imaginarlo. Sería el mismo que retrata el mito griego aquel —el más hermoso y revelador y quizá más terrible  — del hombre sumergido en el río, atadas las manos e inmóvil (habrá oscuridad pero no luna), intentará alcanzar, casi la toca con la deseante boca, la rama florecida en fruto que le roza, que se acerca y se eleva y otra vez se aleja. Escucho todos sus jadeos, sus batallas interiores, sus ahogos. Castigado por un dios o sólo castigado. En el agua, en el río seguirá por los siglos deseando, y con hambre y con sed, desear..., deseando.
































































SOMOS los malditos, esa afanosa estirpe; ya en la alcantarilla ya en la buhardilla. Todo erosionamos y buscamos  cenizas queriendo recoger diamantes. Esas cenizas, ese polvo resbalará por nuestra cara como lo quiere Shiva. Los malditos, los verdaderos amorosos, pues en lugar alguno podemos encontrarnos...
(me extravío porque quiero y porque me acomoda):
Qué importa si Tollan estuvo más al Norte o más al Sur;nos  fue arrebatada. Si el penitente se  miró al espejo y después cantó y se convirtió en estrella, poco importa. Simplemente existió y dejó un sendero. Ese hombre es el mío. Ése quiero. Quemarse, quemarse necesariamente para ser fecundo.

Nunca más Tollan, nunca más. Nunca las garzas y el estero ni los atabales; nunca más las acacias. Esos pétalos seguirán hiriéndonos.























































HAY JUICIOS hondos de lo más rotundos que suelen calificar incluso con máximo rigor a aquellos que escribieron y vivieron para dioses públicos.
Voz brillante y diamantina que salta sobre valles, ciudades y colinas —va sobre las tumbas, donde sería escuchada —propagada en los aires. Ésa es la mayor justicia literaria que debiera atender el que cuenta las sílabas. Ante ella toda crítica impresa palidece; es lo parcial, no necesaria. Ahí se encuentra esa alma sin precio, de país, de nación y de gentes.

































































LA VISIÓN ¿Dádiva? ¿Engaño? ¿La Respuesta? ¿El deseo que buscará en la noche? ¿Curiosidad coronada en imagen? ¿Qué? ¿Para qué? ¿Porque el insano escriba?

Cuestión de Dirección y Consejo en símbolo. Asuntos de Naturaleza, como la imagen alemana, en símbolo, su escritura inicial...

Ahí está la mosca, orden y también indicación. Se posa en la taza de café de la fórmula suiza, del peor; se posa, indica. Se posa en el aguacate hass que se ofrece rebanado. Indica, no la atiendo. Se expresa para mí, no lo atiendo. Puedo saberlo y no lo atiendo ¿qué defiendo?

Ahí esta la mosca, en el orden simbólico que muestra y que en otro orden obedezco. Ahí está la mosca, el Orden de las Moscas.





















































PUDE MIRAR al fin al hombre y a la mujer parados sobre su Tortuga (primordial) Por qué Borges tanto se interesó por esa isla. No digamos nombres, poco importan. Pero el hombre estará recargado en ese arce donde hará algunos años pude  mirar un colibrí.

Habrá  un gesto casi imperceptible pero revelador: busca enlazarse y reconciliarse —por eso el colibrí. Mira al lejano país donde se nombran los colores enumerando flores, mariposas y hasta piedras . Habrá coincidencias y videncias compartidas: rectorías imposibles –así lo quiere el mundo. Empieza la Conjura más necesaria que aquella la de Borges de su último libro. Oculta, tiene que estar oculta y como un iceberg apenas tendría que aparecer en los periódicos.  Un árbol lentamente construido....; la floración complementaria de los hombres. ...En la raíz será depositada la oscura gota germinal, sombra y silencio que se elabora en el apartamiento y la desesperanza (sé que digo poco, pero esa gran Conjura existe).

Y como dijo el autor citado: sea profética.

















































Es perder el tiempo conversar contigo;
                                                                                                                   tus obras apenas son analíticas                                                                                                                                                     
                            W. Blake

                             I
Cargar tres notas en el pecho sirve para esto—
puede ser  para una exigencia inescrutable—:
deberías enviarlas a los manes y a los dioses
—a Dios.
Ése oído agradece (así parece).

Yo soy todos los hombres (del Espíritu hablo), aunque escuche esa petición, que no exigencia,
no hinco las rodillas.
¿Estoy equivocado? ¿Puedo hacer otra cosa?
                            II

Esos que están en Roma y purpurados metidos en sus trajes talares sólo ofenden al hombre.
—Esa es una verdad del corazón.
—Y ésa —completa esa parte del cielo, es una verdad interminable.
III
<<El hombre es la ocasión de la razón>> dijo
—hoy— el que hablara de sepulcros blanqueados. Algo dijo también Pablo de Tarso, sin haber en él disposición ni tino.
Lo que dijo mejor fue: <<Que hable él>>.
Así, los dos confluyen, se hacen uno, poniendo en entredicho el origen del edificio todo asentado —se dice— en una roca.
                           IV

<<No me puedes culpar>>, dicen los cielos (pienso en las muchas muertes de todo genocidio):
<<es culpa de los hombres>>.

Dirá Leibniz, recogiendo lo mismo y hablando de lo mismo: Más no puedo hacer (…) tras considerar todos los mundos posibles (aun a costa del sufrimiento de muchos) mi olfato ha elegido el mejor de todos ellos. Tómalo o déjalo.
¡Chitón!

                           V

¿Fui yo o vino Él?: Son los dioses quienes tienen que venir a mí y no yo quien tiene que ir a ellos.
Dijo: <<Te dictaré tres sueños>>. De la muerte hablábamos y ahí yo escogería.

Me preguntó: <<¿Cómo harías para que un hombre confesara un asesinato?>> Me sondeaba y medía; quizá me estimulaba.
Me ayudó: <<¿Cuál será la causa de sus actos?>>
Ahí estaba la sustancia. Bien.

—<<¿Te consideras infeliz?>> Me presentó una visión verdadera, incontestable. No tenía porqué pues considérame así.


—<<Ve al país, México sufre>>. Estaría extraviado, dirigiría mis pasos.

—<<¿Ejerceré venganza?>> ¿Era sólo retórica? Le tomé la palabra.
Anarquista: que cada quien recoja lo sembrado. Habrá que ver.

Recordé a Jeremías (¿Isaías?) cambiando de postura en su camastro y escuchando; dando lástima en las calles. ¿Impostura? ¿Engaño?

No me complico:  soy un hombre.




































QUÉDESE el´Ángel en Abraham y en Jacob; se ve bien ahí, muy bien. Este que veo debe ser arcángel, por los bellos relieves de su rica coraza dorada  que entreveo apenas un instante. Ahí está míralo, qué vienen a hacer aquí, para qué se muestra, diligente, para qué. Si nació persa, por las alas, qué me importa. Qué hace aquí en Aztahuacán, qué en estos llanos. Por qué esa larga fila de Cabalistas y lectores de la Torá en banquetas ajenas para ellos y también para mí. Por qué. Por qué esos trajes negros, por qué tan silenciosos y al parecer humildes. ¿Y aquel más atrás en el tiempo que parecía ayudarme a descifrar palabras?  Por qué así me despides pudo decir Yahvé –Dios, ahora. Qué puedo hacer, a qué viniste, qué quieres, ¡y cómo!

Lo mío son estas numerosas Kuirisïs que desde el lejano lago de Pátzcuaro vienen hacia  mí  por atarme la mano que armada quiere dirigirse al propio pecho: <<detente, no, detente, espera>>.

Pero he de recoger: ya ningún apedreado como en Tannes; ya no un nuevo aserrado vivo por la renovada mano de Manasés. Y ¿qué? Como decía Heráclito: el que se inicia en los misterios, lo hace sin consagración alguna. ¿Y qué?*




                                                       









(Nota:con esta fecha se reporta extraviado del blog la serie de poemas" Homenaje..."  que constaría de 9 o l0 poemas sobre lo mexicano antiguo y que finaliza con una líneas dedicadas a cuahutémoc..se buscó-buscaron los poemas un 26 de noviembre,solicitándolos..sin consederse ni encontrarse...)